𝕷𝖔𝖘 𝕽𝖊𝖑𝖆𝖙𝖔𝖘 𝖉𝖊 𝕮𝖑𝖆𝖗𝖆 📖

Fui hombre, antes del susurro. Antes del zumbido, antes del miedo. Pintaba rostros con ternura y luz, pintaba el suyo, prohibido y eterno. Yo era un artista negro, y ella era blanca. Nos amamos en un mundo que no entendía que el amor no conoce colores. Me asesinaron brutalmente a finales del siglo XIX en Chicago, me persiguieron como a un pecado, como a un acto de desafío a su odio y prejuicio. Me cortaron la mano con la que había rozado su rostro, me untaron la piel con miel, y llegaron las abejas, un enjambre de dolor que me vistió de muerte. Yo gritaba su nombre, mientras el cielo miraba en silencio. No morí. El amor no muere: se pudre. Se vuelve sombra, reflejo, nombre que no debe pronunciarse. Así nací otra vez: garfio en la carne, miel en el alma, venganza en el aire. Cuando me invocan cinco veces, no vengo por placer. Vengo porque me llaman las voces del espejo, porque alguien necesita recordar que el odio también deja herencia. Ese acto de amor prohibi...