✵𝒀𝒐, 𝑮𝒊𝒏𝒆𝒃𝒓𝒂✵ /𝐋𝐞𝐲𝐞𝐧𝐝𝐚𝐬, 𝐏𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚𝐣𝐞𝐬 𝐞 𝐇𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚 𝐞𝐧 𝐏𝐫𝐢𝐦𝐞𝐫𝐚 𝐏𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚 /

Yo, Ginebra, joven frente a la corona,
Arturo, viejo y fuerte, me tomó por esposa;
sus manos eran ley y abrigo,
y yo aprendí a amar entre deber y silencio.

Él era un rey hecho de invierno y de firmeza,
un hombre que cargaba con Camelot en la espalda
y con cicatrices que yo no sabría curar.
A su lado aprendí a reinar,
a guardar mis dudas bajo vestidos pesados
y mis deseos bajo la piel.

Con Arturo compartía un amor tranquilo,
ese que nace del respeto y la costumbre,
un cariño que no duele,
pero tampoco arde.
Y aunque él me miraba con honor,
a veces olvidaba que bajo la corona
late un corazón que también quiere ser elegido.

Entonces llegó Lancelot,
caballero de mirada limpia,
destreza perfecta
y lealtad absoluta al rey que yo llamaba esposo.
Era la sombra que faltaba en mis noches,
la voz que pronunciaba mi nombre
como si llevara siglos esperándolo.

Su presencia fue una grieta luminosa
en mi mundo de deber y protocolo.
Cada vez que entraba al salón del consejo
mis manos temblaban bajo la mesa,
y cuando rozaba mi mano al pasar
mi alma vibraba como si alguien
hubiera dicho mi verdad en voz alta.

Al principio fueron miradas,
pequeños incendios contenidos,
pasos que coincidían donde no debían.
Él evitaba hablarme demasiado,
conociendo su propio peligro;
yo fingía no comprenderlo,
sabiendo perfectamente
que ya estaba perdida.

Una noche de invierno,
cuando las chimeneas ardían perezosas
y la corte dormía,
Lancelot tocó mi puerta
con tres golpes suaves,
la señal que ninguno había pronunciado
pero que ambos esperábamos.

Entró.
Y el mundo dejó de fingir.
Su armadura cayó al suelo,
la mía cayó de mi alma,
y en su abrazo descubrí
lo que Arturo nunca supo darme:
ser mirada como mujer
y no como símbolo.

Cada encuentro después de aquel
fue un filo hermoso y devastador,
amor robado al destino,
pecado que no pedía perdón.
Yo pensaba en Arturo,
en su bondad de rey,
en su cansancio de hombre,
en el deber que me ataba;
pero mis manos seguían buscando a Lancelot
como un secreto demasiado grande para ocultarlo.

El castillo comenzó a murmurar.
Los criados bajaban la voz al verme pasar,
y los caballeros del consejo
se miraban con más tensión de la habitual.
La culpa nos seguía por los pasillos
como un perro fiel.

Hasta que, una noche sin luna,
Arturo decidió comprobar
si la traición tenía rostro.
Entró en mis aposentos
sin anunciarse,
como un juez que ya sabe la sentencia
antes de escucharla.

Nos encontró así:
mis manos enlazadas en las de Lancelot,
nuestros labios todavía respirando el mismo aire,
el silencio confesándolo todo.

Arturo no gritó.
No levantó la espada.
No pronunció maldición alguna.

Ese silencio suyo
fue peor que cualquier castigo.
Un silencio que se quedó a vivir entre los tres,
un silencio que partía la historia en dos.

“Lancelot”, dijo finalmente,
con una calma que hería,
“vete… antes de que olvide que soy rey.”

Lancelot bajó la mirada,
aceptando que su amor había vencido al honor
y aun así había perdido.
Había arrebatado el corazón de Ginebra,
pero también había roto el de Arturo.
Y ningún hombre valiente
puede sostener ambas verdades sin sangrar.

Se marchó al amanecer,
cubierto con la capa,
exiliado por culpa,
por amor
y por respeto al hombre que lo había elevado.

Arturo se quedó.
Pero ya no era mi esposo.
Era un rey herido que necesitaba guerras
para no pensar en su dolor.
Se lanzó a cada frontera,
luchando más ferozmente que nunca,
como si pudiera matar con su espada
la sombra que habíamos dejado en su vida.

Y yo…
quedé reina de un reino que ya no me abrazaba.
Aprendí a caminar recta
aunque por dentro fuera ruina.
A sostener el trono sin que mis manos temblaran,
aunque el amor perdido y el amor traicionado
me arañaran el pecho cada día.

Con el tiempo, Arturo volvió a hablarme.
No como esposo,
pero sí como aliado.
El perdón llegó,
pero no la inocencia.
Las cicatrices no duelen siempre,
pero nunca desaparecen.

Lancelot vivió lejos,
entre batallas que nadie le pedía luchar.
Cada victoria era un intento de olvidar,
cada herida una forma de recordarme.
Y aunque nunca regresó a Camelot,
su nombre seguía ardiendo en mis noches
como un fuego que la historia no pudo apagar.

Y así quedó escrito nuestro destino:
tres almas marcadas,
tres formas distintas de amar
y de perderse.

Arturo, rey herido pero justo.
Lancelot, caballero que amó más allá del deber.
Yo, Ginebra, mujer entre la corona y el incendio,
definiendo mi vida
con el peso de un amor prohibido
y la dignidad de seguir en pie.