✵𝒀𝒐, 𝑾𝒊𝒍𝒍𝒊𝒂𝒎 𝑺𝒉𝒂𝒌𝒆𝒔𝒑𝒆𝒂𝒓𝒆✵ /𝐋𝐞𝐲𝐞𝐧𝐝𝐚𝐬, 𝐏𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚𝐣𝐞𝐬 𝐞 𝐇𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚 𝐞𝐧 𝐏𝐫𝐢𝐦𝐞𝐫𝐚 𝐏𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚/

 

Me llamo William Shakespeare, nacido en Stratford-upon-Avon,
hijo de John, comerciante de lanas, y Mary, que me enseñó
a mirar el mundo con ojos que buscaban historias
donde nadie más veía nada.
Aprendí latín, clásicos y secretos de otras épocas,
y desde niño sentí que las palabras podían arder
como brasas invisibles en la garganta.

A los dieciocho me casé con Anne Hathaway,
mientras la vida ya nos llevaba en brazos de sus hijos:
Susanna primero, luego los mellizos, Hamnet y Judith,
y la sombra temprana de Hamnet que todavía llora
en los pliegues de mis tragedias y mis versos.

Londres me llamó con su bullicio y su humo,
sus teatros y calles que olían a madera y sudor.
Empecé como actor, vestido de otros cuerpos,
llevando máscaras y palabras ajenas,
hasta que descubrí que podía escribir mundos enteros.
Me uní a Lord Chamberlain’s Men —después The King’s Men—
y construimos el Globe, templo de madera y luz,
donde mis voces se alzaron y nunca se apagaron.

Dudan de mí, dicen que no fui yo,
que Francis Bacon, Christopher Marlowe o algún noble
oculto tras mi nombre escribieron lo que firmé.
Ríen del hombre humilde que soñó con reyes y tragedias,
pero el genio no pide títulos ni permisos.

Hubo años perdidos, del 1585 al 1592,
vacíos donde nadie sabe mis pasos ni pensamientos,
y aun así crecieron mis versos, mis mundos, mis mitos.
Dicen que mi tumba está maldita:
“Buen amigo, por el amor de Cristo,
no muevas mis huesos”.
Quien ose perturbar mi descanso atraerá desgracias;
quizá sea leyenda, quizá verdad, pero mi advertencia
sigue viva en la madera, la piedra y la tinta.

Entre brebajes y ungüentos de herbolarios,
opio y raíces que duermen y despiertan,
he encontrado mundos que no existen en la calle,
pero sí en mis páginas, donde los fantasmas y los príncipes
sueñan, aman y mueren como yo los imaginé.
No eran drogas modernas ni lujo prohibido,
eran medicina, curiosidad y necesidad,
y en esos instantes mi mente volaba más allá de Stratford,
más allá de Londres, y nacían Hamlet, Romeo y Macbeth,
mi sombra en cada verso, mi delirio en cada escena.

He amado, perdido, reído y llorado;
he sentido la pasión y el dolor en carne propia
y en mis personajes; he inventado más de mil setecientas palabras
y dejado que los mitos hablen de mí.
Cada obra, un espejo de la condición humana;
cada verso, un testamento de mi mirada sobre el mundo.

Ahora regreso a Stratford, entre muros silenciosos,
pero mis historias siguen caminando por teatros, calles y corazones.
Porque yo, William Shakespeare, no muero
donde la tinta y el eco de mis versos aún respiran,
y donde la maldición de mi tumba recuerda
que incluso los muertos pueden hablar si saben escribir.