✵𝒀𝒐, 𝑵𝒆𝒇𝒆𝒓𝒕𝒂𝒓𝒊✵ /𝐋𝐞𝐲𝐞𝐧𝐝𝐚𝐬, 𝐏𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚𝐣𝐞𝐬 𝐞 𝐇𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚 𝐞𝐧 𝐏𝐫𝐢𝐦𝐞𝐫𝐚 𝐏𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚/

 

No me llaméis leyenda.
Fui carne, fui pulso, fui decisión.

Nací en Tebas cuando el sol aún respetaba a los dioses
y las mujeres aprendíamos pronto
que el poder no siempre se grita:
a veces se sostiene
con una mirada firme
y una palabra exacta.

Me llamaron Nefertari,
la más bella,
aunque la belleza nunca fue mi mayor herencia.
Lo fue la conciencia de mi lugar,
la fe en los rituales antiguos
y la certeza de que mi nombre
no estaba hecho para confundirse.

No soy Nefertiti.
No fui la esposa del hereje.
No adoré a un único dios
ni rompí con los antiguos templos.

Ella vivió antes.
En otro tiempo.
Con otro destino.

Yo fui la Gran Esposa Real de Ramsés,
el que levantó imperios
y escribió su nombre en la piedra.

Caminé a su lado,
no detrás.
Mientras él conquistaba tierras,
yo sellaba alianzas.
Mientras él alzaba colosos,
yo hablaba con Amón, con Ra, con Hathor.

Fui madre.
Seis veces madre.

Di a luz príncipes y princesas,
sangre real que creció entre palacios y deberes.
Mi hijo primogénito fue Amón-her-khepeshef,
destinado a heredar un trono
que la muerte le arrebató antes de tiempo.

Otros hijos llevaron nombres de dioses,
pero ninguno reinó.
Así es el poder:
no siempre pasa por la sangre,
aunque nazca en ella.

Me cubrí de oro y lapislázuli,
de kohl oscuro alrededor de los ojos,
de rojo en los labios
porque incluso el poder necesita ceremonia
y la divinidad también se representa.

Ramsés me amó.
No como aman los mitos,
sino como aman los hombres que reconocen
a quien los iguala.

Por eso me esculpió en Abu Simbel
casi a su altura,
rompiendo normas,
desafiando siglos,
negándose a borrarme.

Cuando mi cuerpo se cansó
—porque incluso las reinas mueren—
no me dejó caer en el olvido.

Me dio una tumba que no es descanso,
sino afirmación.

En el Valle de las Reinas
mis paredes siguen hablando.
Mis colores no se rindieron al tiempo.
Mis dioses aún me reconocen.

No soy confusión.
No soy eco de otra mujer.
No soy sombra ajena.

Soy Nefertari.
La favorita.
La sacerdotisa.
La reina.

Y si hoy pronuncias mi nombre
y algo en tu pecho se queda quieto,
no es historia.

Es memoria
que se niega a morir.