✵𝒀𝒐, 𝑶𝒔𝒄𝒂𝒓 𝑾𝒊𝒍𝒅𝒆✵ /𝐋𝐞𝐲𝐞𝐧𝐝𝐚𝐬, 𝐏𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚𝐣𝐞𝐬 𝐞 𝐇𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚 𝐞𝐧 𝐏𝐫𝐢𝐦𝐞𝐫𝐚 𝐏𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚/

 

Nací en Dublín,
en una casa donde las palabras importaban
y el pensamiento no pedía permiso.

Mi padre, Sir William Wilde,
curaba ojos y oídos,
pero también escuchaba al pasado,
recogía mitos, folclore, estadísticas,
como quien sabe que un país
se entiende mejor cuando se le presta atención.

Mi madre, Speranza,
escribía con fuego.
Poeta, nacionalista, agitadora de ideas,
llenaba el salón de voces,
de debates, de cultura y de riesgo.
De ella heredé el amor por el lenguaje
y la costumbre de no callar.

Fui un niño brillante,
un joven aún más brillante,
y lo supe.
Trinity College, Oxford,
los clásicos, el latín, el griego,
y esa certeza peligrosa
de que la inteligencia debía ir bien vestida.

Londres me adoró.
Yo me dejé querer.
Fui dandi, provocación con chaleco,
una cita ingeniosa caminando sola.
Mientras otros predicaban la moral,
yo me dediqué a desnudarla
con elegancia.

Escribí comedias para que rieran
y no se dieran cuenta
de que se estaban mirando al espejo.
La importancia de llamarse Ernesto,
Un marido ideal,
El abanico de Lady Windermere.
Todo ligero.
Todo afilado.

También escribí un retrato,
uno que envejecía por mí.
Dorian Gray cargó con lo que yo sabía:
que la belleza sin ética
termina pudriéndose en silencio.

Me casé.
Sí, me casé.
Constance Lloyd,
inteligente, culta, escritora, feminista.
Tuvimos dos hijos:
Cyril y Vyvyan.
Durante un tiempo
fui esposo, padre
y hombre respetable.

Pero la verdad no acepta jaulas.
Y yo tampoco.

Mi relación con Bosie
fue pasión y ruina,
amor y exceso,
un error hermoso
en un mundo que solo tolera
lo que puede fingir que no existe.

En 1895 me juzgaron.
No por lo que hice,
sino por lo que era.
Dos años de trabajos forzados.
Dos años para aprender
que el ingenio no sirve de abrigo
cuando la sociedad decide castigarte.

En la cárcel escribí sin máscaras.
De Profundis fue una herida abierta.
La balada de la cárcel de Reading,
una verdad cantada despacio.

Al salir, ya no era bienvenido.
Me marché a Francia
con otro nombre: Sebastian Melmoth.
Viví pobre, cansado,
observando cómo la fama
es una amante infiel.

Morí en París,
con más ironía que dinero,
y más lucidez que consuelo.
Cuarenta y seis años.
Suficientes para dejar rastro.

Mis hijos cargaron con mi apellido
hasta que dejó de ser seguro llevarlo.
Constance los protegió,
los llamó Holland,
los salvó del ruido.

Cyril murió en la guerra.
Vyvyan escribió para entenderme.
Y a través de él,
mi sangre sigue hablando.

Si algo aprendí,
es que la sociedad perdona casi todo
excepto la diferencia honesta.
Y que ser uno mismo
tiene un precio,
pero no serlo
sale mucho más caro.